Voy
Voy por tu alma
por esas cosas que dices sobre mi vientre
cuando callas soles y algún poema.
Voy a por lo bajo, al entredicho agazapado
que muere en un cuchillo de cocina
o en un beso que das sin saber a quién.
Voy a tu sexo, pleno de lo que no soy
la centuria en un sólo segundo, en la desdicha
de no caber en el mundo con tu nombre delante.
Voy a las cosas por hacer, al gesto
que tiende una madrugada mentida
que dice en silencio quédate,
cuando en verdad palpita márchate.
Voy al fin de una piel rota.
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