- Editorial: Silvio M. Rodríguez C.
- Editor: Dualidad 101 217
- Edición: Primera edición
- ISBN: 978-1-326-18612-8
Tres meses es un poemario compuesto por 50 poemas y que cierra el libro que lleva el mismo nombre. Representa un período de tiempo que atravesé muy difícilmente por unos rigores físicos a los que tuve que someterme, pero que redundó en un triunfo emocional, en un crecimiento espiritual, aunque claro, con todas las idas y venidas que esto implica. Como mucho de lo que escribo, puede leerse desde tres lecturas diferentes como complementarias.
Tres meses, el poemario, formalmente es un recorrido por el verso blanco como por el verso libre, mayoritariamente, y sin ningún esquema prefijado. Sin embargo, el romance no está ausente, ni el soneto ni la prosa poética. Es más, en algún momento he «encubierto» algún soneto como parte de un poema «largo», y he alternado versos blancos con estrofas de prosa poética.
Tres meses, el libro, incluye otros 7 poemarios: «Imposible», «En la carne», «Desprendimientos», «Tan en vano», «Seyer», «Concierto de juicios, o el dolor de escuchar de lejos», y «Gineceo». Entre poemario y poemario, hay poemas «sueltos» que, sin formar parte de algún bloque, los he colocado en donde están por cronología, o por el impulso del instante que vaya a saber qué dioses decidieron entonces.
Dijo Ella
Hermoso y frágil te haré
amor de mi vida,
tan apto para los sentimientos
que habrás de sentirlo todo,
como roca escupida por un volcán
que gira sobre sí hasta el fondo del agua
cargando a su paso las huellas del instante.
Y pensarás, amor, y dudarás
hasta llegar a ser fuerte
y perder para saber ganar,
hasta odiar sentir
y juzgarte interminablemente,
tan solo
para que aprendas a desaprender.
Mío el riesgo
de que en el camino te pierdas,
que la locura y el desencanto
desangren tu garganta
que soñé puente imperfectible,
como mío el vientre y el claroscuro
que fundo en tu aliento y en tus huesos,
por saber si cuento contigo.
Y el hijo respondió
Desde mi grito que vuelca el pasado
surjo sin sombras, cubierto de jaspe
por ir venciendo lo oscuro del día
durante siglos y siglas, con hambre
de que llegara este tiempo de quiebres,
al que me ajusto sin lástimas, Madre
para ofrecerte mi daño hecho risa,
y de la luz que me mueve, su rara
conversación con los ámbitos otros
que tú previste al parirme en la nada,
quizás sabiendo que tarde o temprano
estallaría de huecos y lava,
quizás temiendo mirarme de cerca
y destrozar a destiempo la calma,
por sernos fiel en la cúspide suave
de ser victoria por sobre lamentos,
con esos restos de sangre sencilla
que dibujaron mis manos, mis hechos
en los adentros de miles de rostros
por decidir aceptar este encuentro.
Él le dijo
Serás injustamente generoso
porque devienes de un estallido,
inexplicable como la nieve y el desierto
a una montaña de distancia,
hasta la crueldad precisa
con la que reconocerás mi voz.
No te cuidarás
nunca,
de tu entrega tendrán cuidado
todas las fuerzas posibles
cuando aprendas tu sentido,
como aprende la semilla
el peso que la define,
cuando se atreve a lo oscuro
hasta hundirse por buscar altura.
Para que al final
tu mano en mi hombro,
y mi luz en tu palabra
prosigan lo interminable
de mi deseo.
El hijo le respondió
A veces llegan los ríos al pecho
y me generan desbordes horribles,
como canciones que no puedo, solo,
ir conteniendo apartado del mundo.
Entro y destruyo escuchando mis yerros
– esa campana que tanto me suena
a los sermones que llevan a nada –
y casi dudo de quien va conmigo.
Pero sin asco ni tibias posturas
voy por mis sombras y todas mis luces,
redescubriendo mi nombre lejano
reconociendo que estás en mi sangre
como un fluir de tormentos inquietos,
por ser tensión que jamás se detiene.
