Hay una presión que viene desde el atrás del tiempo; cifrada en letras, en números y en notas, impúdicamente empuja a una búsqueda inacabable. Yo respondo a esa presión con las armas que tengo, pasión por las letras y una melomanía incurable. A veces, un libro se deja descifrar y su autor se vuelve compañía. Hablo de mí, hablo de ti.
Andrea
Te escribo porque me dejan
Un dulce abanico de vaginas me visita esta noche en la que lloro tu ausencia memorando entre sollozos y whiskys cómo con el culo abierto cual túnel del tiempo gemías a un empuje vítores por Kant y al siguiente rezos por Nietzsche, cuatro, seis, ocho tetas en mi rostro –que llora a lo Iglesias en […]
